Declive

El Clin Ísbu del futbolín, ¿que no?

Hola, juego al futbolín todas las tardes, soy un "flipao" de los furbolos. Juego alante, atrás, yo solo contra dos y a una mano si hace falta, sé hacer miles de pirulas con la pelota y me río un poco de los paquetes dándoles falsas esperanzas de victoria. Soy el Clin Ísbu de la sala recreativa.

Soy un verdadero futbolinero, de los que hacen gestos extraños que demuestran saber estar en frente de la mesa, con mi cara de malote mirando a los contrincantes que también intentan poner la misma cara de malote, pero no más que la mía, no más que la del futbolinero mayor, que no se les ocurra que les encasqueto un gol de parábola semi-invertida con efecto radial pseudoestratificado que lo flipan.

Muevo la bola con aparente control y a toda velocidad, haga lo que haga tengo que parecer el mejor. ¿Que no pego a la bola?, no pasa nada porque solo los campeones se equivocan, con poner una cara de incredulidad por el fallo servirá pero que además sea sonora para que todo el mundo se entere, el menda no falla, sólo si quiere. Ante todo chulería, chavales.

Si meto un gol me quedaré quieto mostrándome tranquilo, natural, como el respirar de todo los días, porque molo y porque en la sala de juegos soy el futbolinero mayor, las nenas me admiran, soy el mejor.

Si nos meten gol peor para ellos porque entonces sacaré desde el centro con mi cara de mala uva. Con tres o cuatro aspavientos antes de pegar a la bola despistaré a los contrincantes, pero aspavientos rápidos descoyuntando mi flaco cuerpo de apenas 60 kilos y 1,50 m. de macho ibérico coronados con mi gorra último modelo de “Jai, el chachi”, pero sin que sean excesivos no vayan a provocar risas ajenas con mi danza bacaladil.

Soy el chulo de la sala de juegos, y juego con un pitillo en la boca, es lo propio, no importa que el humo me deje los ojos rojos y no vea un pimiento, encima la gorra hace de tapón y se me queda el humo concentrado en los ojos aun por más tiempo, tengo conjuntivitis crónica pero me da igual porque son las exigencias de ser el “Príncipe de los macarras del futbolín”. Un par de caladas por cada gol pero no caladas normales, sino acariciando al pitillo como si fuera mi mejor amigo, “¡qué rico que estás so mamón!”, otra aspiradita más, me rasco el sobaco mientras levanto la vista y suelto un rebuzno para saludar al quinqui más lejano de mi posición, que se me vea, ¡que yo controlo el cotarro!, ¿entiendes?, ¡es lo guapo!

Si pierdo sólo tengo dos opciones, o vuelvo a pedir partida mientras suelto improperios por lo injustísimo de la derrota, o me voy mandándoles a la mierda y perdonándoles la vida, “de nada, chavales, os dejo jugar un ratito solos que yo ya me cansé de ganar, espero que hayáis aprendido con mi juego”, unas palmaditas en la espalda de los contrincantes, pero de esas que duelen, de las que dejan la mano marcada (de morir, morir matando y desahogao).

Al acecho estaré siempre de posibles víctimas, pondré mesa en la que me dé la gana incluso en las mesas donde novatas parejitas intenten pasar un rato divertido. El chulo no te lo va a permitir, el chulo es el campeón de aquí, el chulo tiene que hacer saber quién es, es su deber.

"¡Eh tú!, ¿una partidita, que no?"

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